De dødes høytid i Huasteca Hidalgo (Xantolo), overrasker med sin farge opp gjennom årene. I Macustepetla, Huautla, Coatlila, Huazalingo, Huejutla og Atlapexco er feiringen hellig. Dette er inntrykkene fra en (dårlig skjebne) reisende forelsket i lyset, smaken av mat, musikken og panteonene i dette området. […]
De dødes høytid i Huasteca Hidalgo (Xantolo), overrasker med sin farge opp gjennom årene. I Macustepetla, Huautla, Coatlila, Huazalingo, Huejutla og Atlapexco er feiringen hellig.
Dette er inntrykkene fra en (dårlig skjebne) reisende forelsket i lyset, smaken av mat, musikken og panteonene i dette området.
Du forventer aldri det så snart. Det er alltid overraskende. Men der er det å forfølge, forføre, ringe, gjemme seg bak utseende og vise seg forkledd i de mange smilende masker som de lærer og skjuler, som de man bruker for å danse på høytider.
En ettermiddag ble jeg tatt på vakt, akkurat som jeg moret meg med å ødelegge rutinen; distrahert. Det samme skjer alltid når viktige ting skjer: du blir fanget; som når du blir forelsket, omgir et levende lys deg plutselig og en kraftig vind blåser, og du kan ikke slutte å se på det og du føler at fundamentet ditt maler ... og du begynner å leve ellers: du begynner å leve og dø.
Min feil var å ikke gjenkjenne det i tide. Det tiltrekker deg og avviser deg, smiler til deg og gjør sjelen din morsom. Du er allerede fortapt, du vil ikke kunne unngå det: du begynner å dø og leve.
I det øyeblikket husket jeg de gangene jeg så månen sette seg bak fjellene, nettene da jeg forlot meg selv til den høyeste fylde, dagene da jeg til det ytterste likte en godt servert og velsmakende rett ... Klarte jeg å stjele dens gleder fra livet?
De er delte gaver som tilbys av og til, og det var det eneste jeg kunne pakke for adresseendringen, i håp om at bagasjeavgiften ikke var høy.
Da det øyeblikket kom, hadde jeg visjonen om å velge riktig sted:
Tianguistengo, nær Tlahuelompa, klokkens hovedstad. Det var en suksess å insistere. På toppen av et fjell i Huasteca of Hidalgo, en uutslettelig grense mot fjellene, på toppen av en vulkansk knute der været er fuktig, kjølig, med dugg på vingene til insekter. På den flerfargede kirkegården hvor du på klare og lyse dager kan se fjellene med snø på den ene siden, og når jeg tør å se på himmelen, har jeg den nærmere, og som gjør at jeg kan fly og flyte fra tid til annen.
Jeg har en ekstra fordel. Hver tretten måner kommer de og danser litt svimmel, men alltid respektfulle for å vekke meg for å krysse til den andre siden. Nostalgi er billig.
Kvinnene snurrer blomster for å henge ved siden av konfetti, forbereder maten til servering i nykokte leirepotter, dekorerer alterene med tropiske frukter og tenner lys og kopal.
De forbereder festen med forsiktighet. De tar først imot de små, de små englene og gir dem bare sesam-tamales og søtsaker mens de synger mañanitas: "... i dag fordi det er de dødes dag vi synger dem for deg slik ...".
Så kommer vi til de eldre i tide. Den fosforescerende stien er foret med gule ringblomstblader, på en slik måte at man ikke går seg vill ... minnet er svekket og trenger referanser for å oppdatere det. I tillegg begynner utsikten å slutte å bli blendet av lyset ... man går, flyter, etter polarglødet, refleksjonen av syv skjeve farger i ferd med å falme, drømmes og fantasiers sølvlys og gjennomsiktigheten av regn når det er fint og ikke kan kjennes.
Det er en annen stor hjelp: stemmene som fryktløst synger melodiene som forsiktig trenger inn av glede og utholdenhet.
For en glede å høre dem! Det er når man begynner å vakle av nostalgi.
Forførende stemmer som man ikke endelig kan glemme. For hva? Hvorfor skulle jeg? De er fra fortiden, de er kjødelige, de er insisterende, de er pust fra et annet liv. Musikken er uimotståelig, brassbandet og trommene som ringer og ringer og ender opp med å slå på ... festen er klar og det er en glede å gå sammen med de andre, de som har blitt igjen uten å føle det.
Gå tilbake og spis de tamales, de enorme, strålende, vellystige tamales (zacahuil), ledsaget av sjokolade med vann. Og så noen få drinker sotol eller pulque ... og kom inn på festen, se minnet om nesten ukjente trekk, fordyp deg i det som ble kalt kjærlighet og la skyene til skyene til tider spore de sanne funksjonene på den uforanderlige masken, ulykkene av vinden som danser i forkledning og ikke stopper før San Andrés-dagen, i slutten av november.
Når vi er utmattet av å danse, danse, hypnotisere musikk og matpotter som begynner å dukke opp sjeldnere, begynner samtalen å navigere raskere og forræderisk, men mer spennende og forrædersk, men mer spennende og forrædersk. overraskende. De spør meg ofte og sidelengs. Og hvordan er livet her så nær Gud og fortsatt så langt fra gringoer? Det er en kontinuerlig, synkronisert og harmonisk tid med smilet til barna og med sjamanernes blikk. Det er en ytre spiral, bred, stor; panoramautsikt over regnskogen, elver, huler, insektantenner og hareører.
Det er en fryd å snakke uten hast og med større støt om landets smak, dysterhetens farge, det dempede ekkoet av fotsporene til storfe, de unge og ville, gamle og klare lengsel. Gå tilbake og aldri slutte å bli overrasket over sprekker, knirker og støt som skjuler rynker og arr ... som jorden som ikke blir gjennomvåt fra tid til annen.
